10 Mentiras de mia Madre que Reflejan Su Amor Incondicional y Sacrificio
Mi madre me mintió diez veces.
No lo supe hasta mucho después, cuando ya no podía preguntarle por qué. Cada mentira era pequeña, casi invisible, algo que yo no podía comprender.
Crecimos con muy poco, pero ella siempre tenía una historia para contar, una excusa para inventar.
- “No tengo hambre, hijo.”
Nuestra mesa era un tablón viejo, astillado por el tiempo, donde muchas noches solo había un puñado de arroz cocido en una olla abollada. Mamá lo ponía todo en mi plato, sus dedos ásperos temblando mientras separaba los granos con cuidado, como si fueran un tesoro.
“Cómete este arroz, hijo, yo no tengo hambre,” decía, su sonrisa ocultando el rugir de su estómago. Yo comía, un niño flaco con ojos curiosos, sin saber que ella se acostaba con un vaso de agua tibia.
Una noche, la vi a escondidas, lamiendo los restos pegados en mi plato, sus ojos cerrados como si saboreara un festín. Cuando la enfrenté, rió y dijo que era un “antojo.” Esa fue su primera mentira, un sacrificio que aún me quema el pecho.
- “A mí no me gusta el pescado.”
Para darme algo más que arroz, Mamá se levantaba antes del amanecer y caminaba al arroyo que cruzaba el pueblo, cargando una red remendada que apenas atrapaba nada. Si el día era bueno, traía uno o dos peces pequeños, sus escamas brillando como monedas bajo el sol.
Una vez, preparó una sopa que llenó nuestra casa con un aroma que prometía días mejores. Me dio el pescado entero, tierno y jugoso, mientras ella chupaba las espinas que yo dejaba, sus labios moviéndose con cuidado para no cortarse. Cuando le ofrecí compartir, negó con la cabeza: “Cómete el pescado, hijo, a mí en realidad no me gusta.” Pero sus ojos seguían el plato, y supe que mentía. Esa fue su segunda mentira, un amor que se tragaba su hambre.
- “No estoy cansada.”
Mamá trabajaba sin descanso para pagar mi escuela. De día, lavaba ropa en el río, frotando sábanas ajenas hasta que sus manos sangraban. De noche, cosía uniformes bajo una lámpara de queroseno que parpadeaba como si también estuviera agotada.
Una madrugada, la encontré remendando mi camisa rota, los ojos rojos y las manos temblando. El hilo se le escapaba, pero seguía, puntada tras puntada. “Mamá, vete a dormir,” le supliqué, mi voz quebrándose. Ella levantó la vista, su rostro iluminado por la llama débil, y sonrió: “No estoy cansada, hijo, vete a descansar tú.” Pero sus párpados caían, y su respiración era pesada. Esa fue su tercera mentira, un escudo contra su agotamiento.
- “No tengo sed.”
Durante mis exámenes finales, Mamá me acompañaba a la escuela, un edificio destartalado a una hora de camino. El sol quemaba como fuego, y ella me esperaba sentada en una piedra sin sombra, con un termo viejo en la mano.
Al salir, corrió hacia mí con un vaso de agua fresca que había guardado todo el día. Bebí con ansia, el agua aliviando mi garganta seca. Pero al verla, con el rostro empapado de sudor y los labios agrietados, le ofrecí el vaso. “Toma tú, hijo, yo no tengo sed,” dijo, limpiándose la frente. Su piel brillaba bajo el sol, pero sus ojos decían la verdad. Esa fue su cuarta mentira, un gesto que ponía mi alivio antes que el suyo.
- “No necesito amor.”
Cuando Papá murió, el mundo se volvió más pesado. Mamá se convirtió en madre y padre, cargando sacos en el mercado, cosiendo ropa ajena hasta medianoche. Los vecinos, con buena intención, le decían que buscara un nuevo esposo. Pero ella, con la voz firme y los ojos húmedos, respondía: “No necesito amor.” Una noche, la encontré sentada en su cama, sosteniendo una foto vieja de Papá. Sus dedos trazaban su rostro, y una lágrima cayó sobre el papel gastado. Cuando me vio, guardó la foto y fingió una sonrisa. Esa fue su quinta mentira, un velo para cubrir su soledad.
- “Estoy bien, hijo.”
Un invierno cruel trajo una fiebre que atacó a Mamá. Temblaba bajo una manta raída, pero seguía levantándose al alba para vender naranjas en el mercado. Su tos era un eco constante, como un tambor que anunciaba su lucha. Una noche, la encontré desplomada en una silla, tosiendo hasta que le dolía el pecho.
“Mamá, quédate en cama,” le rogué, sosteniendo su mano fría. Ella se enderezó, con una sonrisa débil, y dijo: “Estoy bien, hijo, no te preocupes.” Pero su frente ardía, y su cuerpo temblaba. Esa fue su sexta mentira, un intento de protegerme de su fragilidad.
- “No necesito estos zapatos.”
Mis zapatos de escuela estaban tan gastados que las suelas se despegaban, pero Mamá insistía en que los suyos, con agujeros que dejaban entrar el polvo, aún servían. Una mañana, vi que había comprado un par de zapatos nuevos… para mí. Cuando le pregunté por qué no se compró unos para ella, se rió y dijo:
“No necesito estos zapatos, hijo, los míos están buenos.” Pero la vi cojear después de caminar al mercado, sus pies heridos por las piedras. Esa fue su séptima mentira, un sacrificio que puso mi comodidad sobre su dolor.
- “No hace frío.”
En las noches de invierno, cuando el viento silbaba por las grietas de nuestra casa, solo teníamos una manta gruesa para los dos. Mamá me la ponía toda sobre mí, tucking los bordes con cuidado para que no sintiera el frío. Yo me acurrucaba, pero la veía temblar en su esquina de la cama, con solo un chal viejo sobre los hombros.
“Mamá, comparte la manta,” le decía. Ella sonreía, sus dientes castañeando: “No hace frío, hijo, duerme tranquilo.” Esa fue su octava mentira, un amor que desafiaba el hielo por mí.
- “No me duele.”
En su vejez, el cáncer llegó como un ladrón. La visité en un hospital del pueblo, donde yacía en una cama de sábanas ásperas, con tubos que parecían robarle la vida. Estaba delgada, casi transparente, pero intentó sonreírme.
“No llores, hijo, no me duele,” susurró, apretando mi mano con dedos frágiles. Pero el dolor en sus ojos era un grito silencioso que no podía esconder. Esa fue su novena mentira, un esfuerzo final por protegerme de su sufrimiento.
- “Estaré bien.”
En sus últimos días, postrada en esa cama, Mamá me miró con una paz que no entendí entonces. Su voz, apenas un hilo, dijo: “Estaré bien, hijo.” Quise aferrarme a esas palabras, creer que su amor podía detener el tiempo. Pero su mano se deslizó de la mía, y sus ojos se cerraron para siempre.
Esa fue su décima mentira, la más cruel, porque se fue llevándose el pilar de mi mundo. Mamá no estará bien, pero su amor vive en cada latido, en cada lágrima, en cada recuerdo de sus mentiras que eran su amor eterno.
Mamá no estará bien, pero su amor vive en cada latido, en cada lágrima, en cada recuerdo de sus mentiras que eran su amor eterno. Si esta historia te emocionó hasta el alma, compártela para rendir homenaje a todas las madres que sacrifican todo por amor. Déjanos un comentario: ¿qué mentira te contó tu madre? Y no olvides suscribirte a @Reflexiones-jarecus para más historias que te harán sentir y reflexionar. ¡Haz clic en la campanita y únete a nuestra familia!
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